Las voces que nos habitan

¿Quién habla cuando habla un niño?

¿quién habla cuando habla un escritor?

¿quién habla cuando habla una suegra, cuando habla un marido, cuando habla un padre…?

¿quién habla cuando habla un jefe, cuando habla un director, cuando habla un alumno…?

¿quién habla cuando habla un político, cuando habla un militante, cuando habla un taxista…?

Estamos habitados por las voces de nuestra propia historia,

por las voces de las  historia de los otros,

por nuestros miedos y los de los demás,

por nuestros juicios y prejuicios,

por nuestros deseos;

por las voces de quienes hemos querido y de quienes hemos temido;

por las voces de quienes hemos conocido y de quienes imaginamos….

Somos una gran multitud que vive en soledad….

Sinfonía inconclusa de los vientres

Una muchacha alquila el vientre.

Su voz suena metálica y desesperada

hijos con hambre esperan en silencio

la dulce música de un pan crujiente

La sinfonía está por comenzar.

La campana de la iglesia se horroriza,

otras muchachas venden sus  hijos

mientras los compradores la escuchan orgullosos

antes de almorzar, cada domingo de misa

escuchen con atención la sinfonía, no la dejen de escuchar

Parejas de mirada triste y manos abiertas

llenan papeles y deambulan perdidos

por una ruta incierta  de biromes y de sellos

que los atrapa siempre ante la misma puerta.

cuatro compases de llanto sostenido, piano piano

Vientres vacíos cantan su dolor

Vientres sin útero murmuran estériles su agonía

Vientres jóvenes se llenan sin hacer el más mínimo ruido

Vientres con historias perdidas, recitan su pasado

Se entremezclan todos en una melodía que suena caprichosa,

Corazones desgarrados laten casi sin aliento

Corazones recién llegados se apuran por vibrar 

Corazones apagados antes de nacer gritan auxilio sin respuesta

 Y luego pasos, y más pasos y más pasos

Todos formando un ritmo sincopado

base de una melodía que tarareamos sin pensar

Bajo continuo de llantos encadenados entre  pianos y fortes que se ceden el turno

Música cotidiana que no deja de sonar

Sinfonía inconclusa

Tirar al aire...

Una mañana, cuando el sol recién se esté asomando en el horizonte...
vendrá una nave a buscarme.
Una nave fina como la chapita de una gaseosa.
Y voy a irme sin decir nada.
Y cada vez que alguien abra una botella se acordará de mí.