Mirada fragmentada

Bajo del subte en la estación Pueyrredón.

Hora pico.

Subimos la escalera mecánica cientos de cientos.

 Apretados, callados, quietos.  

Y otra vez, lo mismo.

Somos montones de marañas de pelos para hacer colchones,

inmensos ríos de sangre envasada en contenedores de distintas formas y tamaños,

un mar de tripas rellenas de excremento,

pilas de huesos con las que se podría construir una gran torre,

miles de agujeros de los que entran y salen cosas de distintos tamaños,

una montaña de corazones moviéndose al compás de los latidos,

montones de uñas con las que llenaríamos frascos de vidrio para decorar;

cantidades de bolas de ojos húmedas y silenciosas.

Salgo, me alejo de gente y  los fragmentos se juntan. Vuelven a aparecer las personas.

Así de deshumanizante es la escalera mecánica del subte, en una hora pico.